Porque hemos de luchar para conservar el mundo?

Porque a veces cuando miras a un animal, sientes que te necesita

Por todas esas canciones que oigo cada noche mientras todos duermen

Porque me gusta ver que me espera día a día

Por el placer de una buena cena charlando

Por todo lo que tienen que contarme los muertos, vivos, y por nacer

Por el poder de mi mente, que es capaz de vivir todo en unos metros cuadrados

Por el Sexo, sin duda

Por lo que me queda por aprender, y más aun, olvidar

Por el Gazpacho

Por la Vida

Por la gente que quieres, y aunque parezca raro, también te quieren

La Granja

Quien se acuerda ya como llegaron allí, el caso, es que
estaban en aquel lugar. Nacían, vivían, y desaparecían en ese mismo recinto.
Era grande, si, pero las condiciones no parecían naturales. ¿Porque las vacas estaban
encerradas entre dos paredes? Bueno, mugían, eso sí podían hacerlo.
¿Por qué los cerdos hacían su vida rodeados de mierda? Bueno, podían olerse unos a otros, y acusarse
de guarros entre ellos, por oler mal.
¿Por qué las ovejas iban desnudas? Bueno, se agrupaban en
piña, y les daba calorcito.
¿Por qué las gallinas estaban encerradas en jaulas
monoplaza? Bueno, así nadie las molestaba.
Y así transcurrían las horas, en un lugar llamado “la granja”.
Al mediodía, vino un ser de 2 patas, portaba una cuerda con
una soga, abrió la piara de los cerdos, y se llevó al más gordo. Desapareció
por la puerta con él. Al rato oyeron unos gritos que desangraban el aire, y al
rato, silencio.
Se miraron unos a otros, sin saberse que decir. Al rato, un pájaro
entró a la enorme caseta que llamaban hogar.
Pájaro: ¿Lo habéis oído? El ser de dos patas, colgó al cerdo
por las patas, y le abrió el cuello, puso un cubo debajo, y lo llenó con su
sangre, hasta que el cerdo murió.
Se quedaron mudos, sin decirse nada nuevamente, hasta que
unas ratas aparecieron de un agujero de la pared.
Ratas: No hagáis caso al pájaro, ese cerdo fue recompensado,
¿no visteis que cada día le toca a alguien un premio? Parece mentira que seáis
tan bobos, el pájaro solo os tiene envidia.
Todos se rieron al unísono, uffff, que susto más tonto.
Los cerdos les dieron unas manzanas a las ratas, por la
información. Siguieron sus vidas hasta el día siguiente. De buena mañana, el
ser de 2 patas, siguió su ritual, y conectó las ordeñadoras a las vacas, pero
esta vez, la vaca más vieja, tuvo la maquina conectada una hora más.
Vaca anciana: ¡Joder! Como me duelen las tetas, estoy seca y
exhausta.
Vacas más jóvenes: No te quejes, pues hacía tiempo que nosotras
poníamos de más, lo que tú ponías de menos, ya era hora que te tocase a ti.
Al mediodía, el ser de dos patas, agarró a la vaca
vieja con la misma cuerda, y la arrastró
a la puerta
Vaca mugiendo: ¡Ayudarmeeee! ¡Van a matarméeee! ¡No quiero
acabar como el cerdooo!
Nadie hizo nada más allá del silencio.
Al rato oyeron un sonido fuerte y seco. Silencio, se podían oír
sus corazones asustados dando patadas.
Apareció el mismo pájaro.
Pájaro: ¿Lo habéis oído? El ser de dos patas, apoyó un palo
negro en la cabeza de la vaca, y esta se desplomo muerta.
Se quedaron más que mudos, sin decirse nada nuevamente,
hasta que unas ratas aparecieron de un agujero de la pared.
Ratas: No hagáis caso al pájaro, miente. La vaca estaba
cansada, y se puso a dormir. Ahora está de vacaciones, y jamás volverá.
Esta vez, fueron las vacas, quienes regalaron a las ratas
unos trozos de pan duro. Rieron y se quedaron descansadas.
A la mañana, el ser de dos patas, traía un extraño objeto en
la mano, zumbaba y se acerco a las ovejas. Les acabó de quitar la poca lana que
les había crecido, aunque les tiró comida, menos a la oveja con más edad, a la
que apartó de una patada.
Se fue, la pobre oveja lloraba desconsolada, pues todas se
apartaban de ella.
Oveja anciana: Tengo frio.
Ovejas más jóvenes: Si te ha apartado, es porque debes estar
enferma, aléjate de nosotras.
A las 12, volvió el ser de 2 patas, y agarrando a la oveja
por las orejas, se la llevó.
Oyeron un berrido, y nada más.
Esta vez, ya no sabían que pensar, hubo muchos murmullos.
Apareció el pájaro
Pájaro: ¿Lo habéis oído? El ser de 2 patas le retorció el
cuello a la oveja, y la mató.
Las ratas aparecieron gritando.
Ratas: ¡Mientes! A la oveja le regalaron un vestido, hecho
con toda la lana de las otras ovejas, y la llevaron a una residencia de ovejas.
Esta vez abuchearon al pájaro, y las ovejas, les hicieron un
jerseycito a las ratas.
La más vieja de las gallinas, a la que todos llamaban “Arañita”,
se olió que pasaba. Y se puso a hablar con sus compañeros animales.
Arañita: ¿No os dais cuenta? Solo nos quieren si somos
útiles, cuando somos viejos, nos matan.
Nadie decía nada pues ellos eran jóvenes, y estaban lejos
del problema.
Arañita: Esta noche, me escapare, picotearé mi jaula, hasta
poder escapar, el que quiera, que venga conmigo.
La mayoría le dijo que contara con ellos, pues estaban
hartos de vivir como esclavos. Esa noche, arañita cumplió su palabra, y al
salir de su jaula, fue liberando a todos los que querían escapar.
Era noche de tormenta, y caminaron entre la lluvia lo más
lejos que pudieron, acabaron todos durmiendo juntos bajo un árbol.
A las 9, las ovejas fueron a ver a Arañita.
Ovejas: Tú nos conoces, sabes que te seguiríamos hasta la
muerte, pero más allá de la granja, ninguna pared nos protege del frio, tenemos
que regresar.
Arañita: Lo entiendo, nadie os va a impedir que hagáis lo
mejor para vosotras, partid y tener buen viaje.
Prosiguieron el camino, comiendo semillas e insectos, hasta
el mediodía, donde el jefe de los cerdos, hablo con Arañita.
Cerdo alfa: Esto no está resultando como planeamos, la
comida escasea, y aunque aquí huele
mejor, en la granja hacíamos 3 comidas, deberíamos regresar.
Arañita: Haced lo que creáis más conveniente.
A la noche, solo quedaban las vacas, Arañita y su mejor
amiga.
Oyeron lobos, y las gallinas subieron a un árbol, pero las
vacas no podían hacerlo.
Vacas: Volvamos a casa, que aunque nos toquen las tetas, es
mejor que morir devoradas.
Y así lo hicieron. Al amanecer, Arañita y Caponata (se
llamaba así la segunda gallina), prosiguieron su viaje.
Caponata, que era más joven, se adelantó a explorar, y al
rato se oyó como gritaba.
Arañita de un salto, se fue en busca de su amiga, pero cayo
por el mismo precipicio por donde caía Caponata.
Arañita: Vuela Caponata, ¡vuela!
Caponata: Es imposible, ¡Las gallinas no pueden volar!
Instantes después, Caponata impactó contra el suelo, Arañita
batía sus alas… y… voló, se posó junto a Caponata.
Caponata perdiendo el aliento: Como es po…sible…, volaste….
Arañita: Volé, porque aprendí a morir, cuando acepté la
muerte, perdí el miedo a dejar de ser una gallina.
Caponata: A valido… la… pena… morir, para… que… aprendieses…
a… volar… hermana… mía….

Reacción en condena

Hace más de 200 años, Hans Christian Andersen, escribía un cuento, que seguramente has olvidado junto a tu niñez. “El traje nuevo del emperador”, es un cuento que trata sobre un emperador muy presumido, que necesita un traje para cada hora del día. Una mañana, llegaron al reino 2 hombres, que afirmaban ser los mejores costureros del mundo, tanto, que sus telas eran invisibles para los idiotas. El emperador, contrató sus servicios, y los hombres se pusieron a trabajar, pero en sus telares, no había nada. El Emperador pensó, que podría distinguir entre los funcionarios estúpidos, con esas ropas mágicas, y mandó a su mejor ministro a curiosear. El ministro no veía nada, y por miedo a parecer un inepto, elogió el trabajo de los tejedores. Fue a ver al emperador, y alabó su trabajo, el emperador lo recompensó por su sabiduría. Los hombres, después de meses de trabajo, anunciaron que el vestido estaba acabado, y fueron con él a ver al emperador, que no vio nada, y por miedo a quedar como un burro, se dejó poner las telas inexistentes, presentándose a su reino desnudo. El pueblo estaba al corriente de los poderes mágicos del traje, y se quedo mudo al descubrir que eran unos estúpidos, y mirando a sus vecinos, reberenciaron el magnífico trabajo: ¡Qué estampados! ¡Qué colores! ¡Qué elegancia!
Hasta que un niño, contempló a su emperador desnudo, y se puso a reír.
El emperador está haciendo el ridículo, gritó
Entonces el populacho, se dio cuenta del engaño, y se rieron.
El emperador, no podía ser menos que esa gente, y aguantó el desfile, muerto de frio.

Lo jodido de este cuento, es que las cosas no han cambiado en más de 200 años, nuestras mentes siguen cerradas y divididas. Ya al nacer, te hacen creer que eres único y vulgar, te dicen que eres de un determinado sexo, allí ya te han separado del 50% de la población, luego que eres de un país concreto, de un idioma determinado, y de una clase social concreta. Para dividirte mas, te dan nombre y apellidos, lo cual no está muy lejos de un código de barras, para distinguirnos. Luego, al crecer, según tus notas, recursos e inteligencia, te dicen a que te puedes dedicar y a que no, y así acabas convertido en una mercancía útil para gente que nunca llegarás a conocer. Pero aun han de dividirnos más, y nos dan creencias políticas, roles sociales, regiones geográficas, religiones…. Todo esto son diferencias artificiales, que acaban por conseguir, que desconfíes de quien no está en tu bando, han logrado que hasta te caiga mal, el equipo deportivo que no es de tu ciudad. Porque nos han mantenido separados? Pues por la sencilla razón, que juntos somos más de seis mil millones, y ellos deben ser unos miles o menos. Porque las manifestaciones tienen un efecto mucho menor del esperado? Porque la gente no está unida, y tus hermanos policías intentan lastimarte, al igual que tú a ellos. Esto no va a acabar hasta que sepas que todos tenemos el mismo nombre, que todos somos del mismo planeta, que todos vivimos en el mismo presente, que nuestros sexos se complementan, que soy el hermano que siempre tuviste, y nunca te dejó de querer.

Te quiero, quiéreme tú también a mí.

Tierra 3.0

Hacer o dejarse hacer

Es posible luchar contra un estado? Es posible luchar contra la suma de ellos? Si y no. Creo que tal vez sea demasiado tarde, recordemos, “el hombre evoluciona justo al final del barranco”, antes de ello se deja hacer. Una frase, lo resume muy bien, no es mía, es de un filósofo; Cada hombre es, lo que hace con lo que hicieron de él. Y si, nos han hecho a partir de unos patrones, para unos fines concretos, pero intentemos pensar, un hombre rico que gana con el dinero? Poder y adquisición, un hombre muy rico que gana? Una vida llena de lujos, y derecho a un poder social. Un hombre jodidamente rico? Una vida de lujo despilfarrado, y decisión sobre un país. Un hombre vertiginosamente rico? Ya no puede tener más lujos, pero si una parte del pastel mundial, decidir guerras, crisis, gobiernos. Pero más allí de eso que hay? Inmortalidad, tecnologías inimaginables? Viajes espaciales? Supongamos que ya hemos cumplido con los propósitos que nos programaron, y ahora qué queda? Ya no les servimos, estamos consumiendo Sus recursos naturales, su espacio, sus intereses. Realmente, es como si fueran seres superiores, que adoramos e idolatramos, matamos por ellos, trabajamos para ellos, y les delegamos todas nuestras responsabilidades más básicas: protegernos, educar a nuestros hijos, y conseguirnos comida. A qué precio pagamos esto? Al de trabajar un tercio de nuestras vidas para ellos, eso si se tiene suerte, ya que la gran mayoría trabaja bastante más, y seis días de siete. Y esto, que podría parecernos un negocio ruinoso, encima lo hacen mal! Les interesa hacerlo mal, les interesa que suframos, les interesa tenernos enfrentados, y sus técnicas son siempre las mismas, avanzar hacia estados autoritarios, quitándonos cada vez mas derechos, nos han quitado tantos, que ya estamos a 4 patas, ensalivándonos el ojete, para amortiguar la próxima sacudida. Es gracioso, porque el que está escribiendo este texto, no está oprimido por su cinturón, no trabaja para ninguna organización, su economía le permite ayudar a sus hermanos, que si están en vuestra situación, pero sabe de sobras, desde esta posición privilegiada, que primero se van centrando en minorías, y pensáis: Bueno, no es mi problema, tengo cosas más importantes de las que preocuparme. Pero al final, llega un día en que no queda nadie más para preocuparse. Nuestros hermanos, sufren violentamente hambre, peste, corrupción, abusos, guerras… dolor… Es que no podéis oír sus gritos? Tan alto subisteis el volumen de vuestros televisores? Hemos dejado que nuestros 5 sentidos sean derivados a un séptimo sentido artificial, una extensión de nosotros, al que pedimos que nos duerma, acompleje e informe, nuestro séptimo sentido son los medios de comunicación, desarrollado ante la incapacidad de aprender de nuestro sexto sentido, la intuición, que es la fusión de nuestros 5 sentidos. Ellos saben, y no me refiero a los políticos, sino mucho más arriba, que el Hombre no es un ser que pueda dejarse evolucionar, prueba de ello tenéis a grades hombres, en el que uno solo de ellos, marco la diferencia. Los humanos somos simples primates espiritualmente, que se comunican con gruñidos, y violencia. Cuando perdiste la capacidad para pensar? Nunca, solo te hicieron creer que jamás la tuviste. Ya es hora de despertar, las guerras no se hacen, si nadie combate en ellas, confía en tu instinto, y no en tu miedo como hasta ayer.

Si no oyes los tambores de guerra, es que estas sordo.

Ley SOPA

"Al construir una sociedad narcisista en donde todos están preocupados por sí mismos, la población no se levantará por nada ni nadie; y así el gobierno dominará a cada individuo directamente".Bertrand Russell
Una frase que define a nuestra sociedad muy bien, fijaos en las veces que alguien dice “yo” en sus conversaciones, seáis vosotros o no, esa persona necesita reafirmarse a sí misma. ¿Porque alguien necesita ser distinto? Porque nos han educado para tener personalidades virtuales, somos hombres y mujeres sin atributos, y compramos por catalogo nuestras carencias totales. Somos mamíferos rumiantes para los poderosos, vacas que exprimir, cada vez necesitan más y más, hasta que al ordeñarnos, la leche acaba siendo roja, y sangramos. Esto es algo que se ha repetido en todas las épocas, y en pocas ocasiones las vacas usaron sus cuernos; esto era debido en parte, por la limitación en la educación. No hace falta ser un genio, para ver que nos educan para saber que pensar, pero no para pensar por nosotros mismos. Somos los mismos esclavos semi analfabetos que antiguamente, pero esta vez la tecnología nos permite, la opción, de unir mentes y conocimientos, y esto no interesa para nada. Los medios de manipulación, pierden intensidad ante el leviatán que representa internet, y ahora, después de crear una crisis virtual, de dinero bancario que nunca llego a existir, nos intentar cerrar los ojos, para que dejemos de lado nuestro caballo de Troya hacia la información. Es más, quieren controlar toda la información que trasmitimos desde nuestros ordenadores, con la irrisoria excusa de los derechos de autor. El hombre jamás fue creador, es imposible.
¿Cómo coño puede atribuirse el mérito a descubrir una combinación que siempre existió?
Es curioso, como grandes compañías como Google Yahoo! Facebook Foursquare Twitter Wikipedia Amazon Mozilla AOL eBay PayPal IAC LinkedIn OpenDNS Zynga van a dar un apagón a sus compañías el dia 23 de enero, perdiendo millones, para protestar por esta ley. Estas empresas, corren peligro de ser cerradas o censuradas, en un régimen castrista. Este puede ser el principio del fin de nuestras libertades, nos afecta de pleno a nosotros y a las generaciones venideras. Realmente, ¿Cómo se puede luchar contra el sistema? Es sencillo, el sistema es humano, y por ello será SIEMPRE corrupto, el poder corrompe, sin excepción. Pero por eso mismo, el sistema es Humano, y esa es su debilidad, los hombres sangran, mueren, lloran, sienten, y tienen tanta escasez interior, que necesitan llenarla con poder y objetos. El verdadero poder, nace de la escasez, la escasez de necesidad. Esos mismos hombres que nos roban y anulan, necesitan de nosotros, somos sus camareros, sus médicos, sus siervos, pero están directamente enlazados con nosotros, porque conocemos a sus amigos, a sus familiares, a su intimidad. Y al igual que nosotros sangramos, ellos también pueden hacerlo.
Exprésate, manifiéstate, haz algo, nuestro deber como intelectuales, es despertar conciencias.

Pensad en esto, el cierre de megaupload, ha hecho, que los contenidos intelectuales subidos por los usuarios, hayan sido violados,¿ Porque nuestras propiedades intelectuales no han sido defendidas?


http://www.avaaz.org/es/save_the_internet/?cgkCvcb

Quiero ver tu mirada, al contemplar el mar

La pintaron mirando al mar. Ella en realidad no existía en el paisaje, salió de la nada, de la imaginación del hombre que la dibujo. Tampoco coincidían esos colores, estaba rodeada de arena azul, y ella, sentada, mirándole tristemente. Al fondo, el mar, y entremedio, su mirada. Más allá de su pelo, un acantilado, no había nada, allí acababa el mundo. En el cielo, una estela de nubes se esparcía por el universo, juntas, brillaban como un sol. Era un cuadro triste, era una noche en la playa, y una chica imaginada, que te miraba el color de tu alma, la suya era azul.
Acabo siendo comprada por un hombre rico, que al no tener alma, necesitaba la de esa chica, para poder hacer ver que tenía una propia. La colgó en el salón, así paso años sin que apenas la mirara nadie, solo algún invitado de refilón, que curioseaba en la casa.
Con los años, la casa se volvía triste, era la tristeza del cuadro, la pintaron para ser contemplada por las mentes más curiosas y azules, y allí solo la acariciaba el polvo, y este, ni siquiera se atrevía a tocarla, la playa se llenaba de polvo, y el azul de su cuerpo, era incapaz de perder su color.
El hijo menor de la casa, creció y empezó a fijarse en ese cuadro, lo limpiaba delicadamente con un trozo de tela, y no podía aplacar la tristeza de la mirada de la chica.
Un día fue a ver a su padre, y le dijo:
Niño: Papa, porque esta triste la chica del cuadro del salón?
Padre: No lo sé hijo.
Niño: que puedo hacer para que vuelva a sonreír?
Padre: No lo sé hijo.
Niño: Quizás solo sea un niño, y no me escucharás, pero la casa entera llora por las noches papa, me estoy volviendo loco, quiero ayudarla.
Padre: No lo sé hijo.
Apareció su madre que estaba oyendo la conversación.
Madre: Si tanto te preocupa, ayúdala hijo.
Hijo: Como mama?
Madre: Los mayores hace años que dejamos de entender esas cosas, yo miro un cuadro y solo veo pintura ordenada, tú la ves a ella, y sientes su tristeza, mi cuerpo es demasiado grande para atravesar los poros de la tela, el tuyo no.
El niño se fue a su cuarto a pensar.
Semana tras semana, ahorró para comprarse unas acuarelas, y cada noche, dormía un par de horas menos.
Al cabo de un mes lo acabo, había pintado un compañero para la chica. Pensó:
Niño: Por la mañana, la casa dejara de llorar, le traeré alguien como ella, para que estén juntos
Esa noche, el cuadro que acababa de pintar, le hablo en sueños.
Cuadro: Estoy contento de que me hayas pintado, ahora eres mi padre.
Niño: Te he pintado para que cuides de ella.
Cuadro: Ella, aparte de mi, necesita otra cosa.
Niño: El que?
Cuadro: Necesita que le pongas un nombre, si no, solo será el fruto de la imaginación de un hombre.
Por la mañana, el niño fue a colgar el cuadro, miro a la chica y le dijo:
Necesitas estar viva entre tanta tristeza, te vas a llamar Elizabet.
Colgó el otro cuadro, el uno frente al otro. Él sabía que esa mañana, se iban de vacaciones, así podrían estar solos para conocerse. Cruzó el pasillo, y subió al coche que estaba esperándole.
La familia se fue de vacaciones, al volver, los cuadros estaban en su sitio, pero ni la chica ni el chico estaban. Los padres no sabían que había pasado, pero el niño sabia que estaban en el cuadro de ella, amándose en el fondo del mar, donde nadie les vería.

Cuando leo tus relatos te vivo en la carne viva

Me he cortado los brazos porque sí.
Por soberbia.
Para ser bella y deforme.

No necesito cabeza.
Nada tiene que habitar.
Excepto cólera.

Buscando un rincón en la casa
como los perros
como las ratas
una sola historia nadando en el vaso de agua de la mesilla.

Abonando la tierra.
Abrazando al macho.
Pariendo.
Sólo siendo mujer y para serlo.

En este paisaje blanco blando como los sueños
que es mi cama
de un sueño que no es casa
ni escondrijo de alimaña asesina,al negar su amor primero, si lo hubo y fue bello como recuerdo, que recuerdo cuando la cólera se diluye subiendo a las colinas blancas y se evapora en el gas.

Gas.
Respiro el gas y no muero.
Porque sí.

Porque sí me he cortado los brazos.
Para que la sangre fluya y me abandone, detrás el nombre,
hasta la nada de las playas blancas del campo de gas en el que pienso la cabeza que no tengo,
los brazos cortados, la piel caliente y mi gruta jugosa y el fervor que me hizo diosa cuando el verde era real en los prados
y las espigas terminaban en pan
y el puerto en viaje
y el frío en invierno.
La vida era un acto reflejo, simple como tragar.
Fue la hora en la que el sol rastrilla el cielo, rojo antes,
y blanco en la grasa de las nubes corriendo el techo
violadas por el viento de un ventilador

Una habitación. Otra habitación. Y otra.
La cabeza rodando. Los brazos abriendo las puertas. Los brazos cerrando las piernas. Un ojo mirando por la cerradura.
Un ciego.
Y yo miro. Miro al ciego que no ve. Le grito al ciego que tampoco escucha. Porque es de barro. Y yo de carne. De piedra después.

La anestesia del gas. Del paisaje blanco, blando como los sueños.
De las colinas y de este mundo redondo, lleno de gas, en el que todo adjetivo es exceso
en el que todo exceso es nombre, nombre sin cualidad, una fila de nombres habitando la casa, masturbándose en las esquinas y en el baño
detrás de las puertas cerradas que abren los brazos cortados y la cabeza rodando por los pasillos entro en la cocina y allí están.
Allí están. Los otros. Con los cuchillos.
El limbo de la noche. El limbo del día. Reflejados en la hoja de metal. Y el ojo en la cerradura mira.
El minuto sin paisaje. El campo de madera de los pasillos
los muros llenos de sangre
la cabeza rodando buscando la llave golpea las esquinas.

Un brazo cortado me ordena el pelo enredado, lme acaricia la cara, con los dedos recoge las lágrimas y las guarda en una caja para la próxima vez.
Y el otro brazo me castiga, me abofetea, me clava en los ojos las uñas largas

Y el ojo en la cerradura mira.

La cabeza de nuevo rodando
olvida en el recuerdo la hora borracha de ver salir el sol con la piel untada de oro y semen.
Fui yegua y loba despues, luego hiena
cerre las piernas y subí hasta los campos de gas.

Gas.
Respiro el gas y no muero.
Porque el paisaje es blanco, blando como la siesta antes de quitarle el tapón
de sacarle la luna al calendario.
En la caverna que sólo ha cambiado de aspecto
encalando paredes, levantando esquinas para una habitación.
Otra habitación. Y otra.
Encajándole puertas al ojo fisgón de los pasillos.

El fuego en el centro de la casa. La manada alrededor.
La cabeza baja revolviendo la comida.
La cabeza baja a la izquierda del lecho.
La cabeza colgada riendo tras la puerta cerrada del baño y allí están.
Allí están. Los otros. Con los cuchillos.
Tarde.
Ya no hay agua en el vaso de agua de la mesilla
.
Sobre los campos de gas yermos que no habito
he construido mi memoria.

Me he cortado los brazos porque sí.

Por soberbia.

Para ser bella y deforme.

No es mio, pero queria dejarlo al lado de mis pensamientos

Creadores

Esta es la historia de los creadores, y la diferencia que hay con la gente corriente, o sea, que corre.
El mundo fue diseñado por arquitectos, y los hombres domesticados eligieron un trozo de pan, y se pusieron a pagar rentas de lugares, tan solo porque otros hombres estuvieron antes y construyeron allí. Con las generaciones, esto último se olvidó, y la tierra pasaba virtualmente de mano en mano, pero el sistema estaba montado para que una pequeña pero latente estadística, fuera favorable a los descendientes de los arrendatarios. Estos, acaudalados por sus riquezas e intelectos, controlaban el ejército y armas.
Qué ciudadano, protestaría, mientras su única defensa era una piedra contra una lanza?
Qué ciudadano, protestaría, mientras sintiera que ya piensan por él?
Qué ciudadano, protestaría, mientras el pan estuviera en la mesa?
Qué ciudadano, protestaría, mientras pudiera sentir su ego triunfante, aunque este fuera delegado a otro, ya sea con su muerte o su victoria?
Ninguno, ningún ciudadano, por eso nacieron los creadores. Los creadores eran seres que ya no necesitaban a la sociedad directamente, porque simplemente, creaban ellos sus valores y sustentos. Los arrendatarios se asustaron un poco, así que decidieron estudiar a los creadores, estos creaban a partir de cuatro cosas: la imaginación, los ideales, el arte y las ideas.
Los arrendatarios, preocupados, fueron a ver a los arquitectos.

Arrendatarios: Arquitectos, necesitamos que inventéis algo para matar la imaginación.
Arquitectos: No os preocupéis, inventaremos la televisión. Es un aparato que cuenta cosas con imágenes y sonidos, de esta manera nadie volverá a necesitar la imaginación, solo la información.
Arrendatarios: También necesitamos que aniquiléis a los ideales.
Arquitectos: No os preocupéis, inventaremos la publicidad. Es un sistema por el cual, mensaje tras mensaje, convenceremos a la gente qué necesita poseer, y les demostraremos que son imperfectos, mismamente, no admiraran a nadie ni nada, solo verán defectos.
Arrendatarios: Es necesario que enterréis el arte.
Arquitectos: No os preocupéis, el arte está en los ojos de quien mira. Concebiremos la educación, así controlaremos las mentes de cada individuo. Les diremos desde niños, que sin trabajo no hay futuro, y que sin especialización, no hay trabajo. Distraeremos su atención hasta que sean aptos para trabajar, les confundiremos haciendo del arte un negocio, que solo reside en los elegidos.
Arrendatarios: Las ideas han de desaparecer.
Arquitectos: No os preocupéis, haremos que las ideas sean una propiedad intelectual. Transformaremos el conocimiento en una mercancía, así las ideas, aunque se compartan, serán propias e intransferibles de ser a ser, los dividiremos y se pelearan para sentirse especiales.
Arrendatarios: Confiamos en vuestro talento, vuestras rentas están en juego.
Arquitectos: Amen.
Todo sucedió como pronosticaron los arquitectos, los 4 elementos de discordia se unieron en una sinergia de despropósito. La sociedad, obligó a los creadores a callar.
Una tarde, un hombre corriente, se perdió por el bosque y llego a una cueva. Entró, estaba iluminada por dentro con bombillas recicladas, conectadas a generadores. Se adentro más y más, encontró a gente pintando, hablando, escribiendo o follando. Atónito, se acercó a una chica que pintaba una playa.
Hombre corriente:¿ Qué es esto?
Mujer pintora: Es mi playa, voy allí a bañarme y hacer el amor con los delfines.
Hombre corriente: No, me refiero a este lugar.
Mujer pintora: Soy Ana, este es el sitio de mi recreo.
Hombre corriente: ¿Y qué hacéis aquí?
Ana: La sociedad es un mito, un invento para esclavizaros, nosotros elegimos ser esclavos de nuestros cuerpos.
Hombre corriente: ¿Esclavos? ¿Y qué es ser esclavo de un cuerpo?
Ana: Tú eres esclavo de un cuerpo, que no es el tuyo. Yo soy esclava de un cuerpo, que es el mío. El cuerpo nos da dolor y placer, mientras más alejado estés de tu cuerpo, más frustración sentirás, por no fusionar tu mente con él.
Hombre corriente: No entiendo nada.
Ana: Tu ceguera se basa en tu desaprobación, en no creer merecer más, en no ver más, simplemente.
Hombre corriente: ¿Estoy ciego?
Ana: Vives una mentira, donde te crees tu propio Yo, y no eres capaz de ser un Tú.
Hombre corriente: ¿Quién eres tú?
Ana: Soy una creadora, una deformación humana, capaz de sentir sin tener.
Hombre corriente: ¿Por qué nunca antes vi esta caverna?
Ana: Porque la caverna es en realidad, el lugar de donde procedes.
Hombre corriente: ¿Qué soy yo?
Ana: Un ciudadano, eres solo un cuerpo que vive en un mundo diseñado por arquitectos, y dirigido por arrendatarios.
Hombre corriente: ¿Qué es un arquitecto?
Ana: Una mente superior, esclava de sus necesidades y miedos.
Hombre corriente:¿Y un arrendatario?
Ana: Un agujero negro de ego, que necesita devorar para no colapsarse en su propia gravedad.
Hombre corriente: ¿Qué es un creador?
Ana: Alguien que consiguió conocer a sus yoes para luego matarlos, y comprendió que la miseria humana, nace del deseo de desear poseer algo.